Quand nous ne serons plus que cendres et poussière,
sable de corail blanc que le vent souffle aux plages de la mer,
les atomes qui bâtissaient pour quelques jours nos corps fugaces
se rappelleront ils que nous avons vécu ?
Eux qui sont nés dans les forges lointaines
de la création, voyageurs de l'espace,
quels noirs orages quelle comètes
les auront amenés jusqu'à nous ?

Comment, aux ères innombrables,
se sont ils combinés, quelles formes,
quel chemin tortueux entre le minéral
et le vivant ont ils suivi ?
transmutations de l'amibe à la fleur,
du grain de blé au fauve
aujourd'hui musaraigne
et demain Aristote ou cristal .

Garderont ils souvenir de ce périple,
tourbillons aux galaxies éparses ?
N'existe t il qu'un éther de nuages subtils
que le seul hasard dirige
et non ce que nous croyons voir de nos yeux opaques ?

Que sauront ils de nous, auront-ils un langage ?
Les aurons nous marqué au fer de notre image ?
Porteront ils encore un peu de notre amour ?