Si le sang blanc des cieux insuffle aux tempes des airs lents,
Se pétrifient d’embruns brunis d’originelles aréoles,
A vouloir s’y goûter lourds, lactés, les flux allant
Et revenant d’autres vies nourries et sans contrôle…

Diastole… Systole
Vent… Ressens…
Inspirant… Un long instant…
Presque dégoulinant d’éternel.